mrs_mcwinkie (mrs_mcwinkie) wrote,
mrs_mcwinkie
mrs_mcwinkie

Categories:

Папе 90. Зарисовка.

папа3.jpg
Костер у тарзанки.
Сегодня папе исполняется 90. Маша хорошо написала большой пост, я пока не могу, все почему-то распадается на части прямо в руках и невозможно писать связно. Но что-то написать все же хочется, поэтому пусть будет вот такая зарисовка. Скорей обо мне, а не о нем.
Лет мне тогда было совсем мало, может быть 9, а может больше-меньше. Лето я тогда обычно проводила на даче в ста километрах от Москвы. Пять линий садовых участков стояли на высокой крутой горке (даже сейчас моя сестра не может в нее въехать зимой на машине). Внизу тек ручей, а напротив, на другой горке стояла деревня: старые избы с мезонинами, иногда с резными наличниками, да покосившиеся тёмно-серые сараи с глухими стенам. В деревне держали коров и дачники ходили к "деревенским" за молоком. Обычно мы с младшим кузеном, вдвоем ходили к Анне Егоровне, она доила корову Зорьку с белой звёздочкой во лбу и мы уносили ещё теплое молоко в белом эмалированном бидончике на три литра. В тот раз почему-то кузена не было и к вечерней дойке со мной пошел папа.
Мы уже почти спустились с нашей горки и проходили мимо старой ёлки, которая росла над небольшим обрывом. А надо сказать, что там ещё с незапамятных времён на тросе была приделана палка и устроена тарзанка. Оттолкнувшись одной ногой от края и держась за палку можно было перелететь через обрыв и приземлиться на другую сторону. И вдруг папа останавливается на уровне ёлки и говорит: "Иди дальше одна, а я тебя подожду вот здесь."- я оторопела - "Как, папа?"- "Я отсюда буду наблюдать за тобой, смотреть как ты пойдешь. Не бойся, иди сама." - "Я пойду, папа, только ты не отвлекайся, смотри за мной." - "Обязательно, будь покойна, иди." Спорить с папой я не могла и, преодолевая страх пошла, позвякивая бидончиком.

Вначале надо было идти вниз по дороге, потом свернуть направо и по тропинке пересечь пойменный луг. Вот уже тропинка потихоньку спускается между высоких трав и кустов к мосткам через ручей. Я знаю, что здесь папа меня не увидит, это слепой участок пути. Только бы здесь не встретить никого. Ни человека, ни собаки. Внутри все сжимается от ужаса. Уф, пусто. Быстренько перешла мостки и уже карабкаюсь вверх по скользкой тропинке через луг с душистыми травами. Здесь папа уже меня видит, я оборачиваюсь и машу ему рукой. Колокольчики, ромашки, поповник, короставник, лисохвост, ежа, костер, подмаренник, герань, гравилат, чина луговая- мои добрые друзья, я все травы знала .,но не отвлекаюсь, я ведь иду за молоком. Вот уже и темно-серый покосившийся сарай Анны Егоровны. Открываю калитку и захожу с заднего входа во двор. Здороваюсь. Морщинистая Анна Егоровна в светлом хлопчатом платочке меня хорошо знает, она ставит мой бидон на стол с клеенкой с красными ромбами и через марлю наливает мне молоко. На все про все уходит минут семь и я поворачиваю в обратный путь. Опять иду мимо сарая, через луг, машу папе рукой, он почти не виден в какой-то сизой дымке, ещё и сумерки, но я не отвлекаюсь, идти надо аккуратнее, хорошо бы не свалиться на спуске, тут довольно круто. Но вот уже я в низинке, а значит папа меня точно не видит. Только бы никого не встретить. Собак боюсь, деревенские они злющие. Уф, пронесло.

Начинаю подъем и наконец могу различить папу. Он сидит под ёлкой, перед ним горит крохотный костерок и сизый дым от него смешивается с дымом от трубки и уходит куда-то вверх в небо. И так мне вдруг стало хорошо и спокойно в этих тихих сумерках. Так папа уютно и здорово здесь устроился, как местный дух или Гитче Манито могучий , (мы как раз читали с папой Гайавату), будто все это подвластно ему: и костерок, и ёлка, и тарзанка, и сам обрывчик, и тропка, и уже ставший фиолетовым дым. И папа сидит, мягко улыбаясь, и ждёт когда же я к нему наконец поднимусь. И как же я могла подумать такую нелепость что со мной могло случиться что-то плохое. За мной же смотрят, меня ждут и любят. Ну а то, что папа мой может все, в этом я ни на миг не сомневалась. Я ещё поднималась, а папа уже встал, затушил костер, похлопал меня по плечу и мы повернули и пошли вместе дальше в горку.
В этом году эта история приобрела для меня ещё совсем другие смыслы.
"Когда человек умирает,
Изменяются его портреты."
как писала А.Ахматова. Так и хочется крикнуть : Эй! Я иду, папа, сама, ты только смотри за мной, не отвлекайся, чтобы мне было не очень страшно.

P.S. Черновик этой истории был написан "под глаз" в ЖЖ еще лет 7 назад. Ну вот и вышел на свет.
Tags: воспоминательное, драфт, о жизни, папа
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 53 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →

Recent Posts from This Journal